P.É D.E M.E.S.A

Pé de Mesa

Hoje é domingo,

Aroma de café na minha cama.

Chuva fina cai lá fora,

Tempo de espreguiçar,

E um café pra tomar.

Na mesa sozinho estou.

Gota d’água ouço na pia,

Tilintar metal no ar.

Não há companhia, só o silêncio,

Mundo sem sentido.

Sozinhos, o que somos?

Pergunta no ar...

Não houve, bom dia!

Ou, como o senhor está?

Ouço apenas o silêncio.

Gotas e um tilintar.

Passarinhos ainda dormem.

Não é tempo de acordar.
Cada um tem o seu sonho,
Livre e soltos vão voar.

No quarto todos estão.

A mesa vazio restou,
Me encontro só com o tempo,

Tempo que não parou.

Risos e palavras bem ditas a mesa.

Histórias e estórias de rir e de chorar.

E o tempo persiste e teima em passar.

Querelas matinais a mesa,

Cadeiras preferidas,

Xícaras escolhidas.

E a disputa diária, oculta aos olhos, aos pés da mesa.

Cheguei  primeiro! diziam sempre.

Não é qualquer contenda.

Pés nos pés da mesa.

Pé de mesa é território em disputa.

Toda manhã.
Embaixo da mesa,
Pé de mesa, pé de querelas.

Igual ao beijo de mãe e ao beijo de mulher,

Beijo de despedida como amuleto da sorte

Que deixa marca vermelha no dorso da mão.

Pés de mesa e pés de moleque, moleca também.

Curvas concavas, perfeitas. 
Macio encaixe das palmas dos pés

Como massagem de mãe, sem pressa de acabar.

Eterna disputa que tempo levou.

A mesa sozinho,

Lembranças de um tempo que pra mim ficou.

Ah!

Mas, hoje é domingo.

Pé de mesa amarela.

Abri a janela que o tempo levou.

Marcos Sousa